una agenda vieja cargada de polvo y tinta negra...

a las gatas pareciera que les entretuviera ordenar mi desorden para ordenar de nuevo. las mas vieja con casi 20 años, los observa desde el monitor de este aparato que uso para escribir, que pasará por su cabeza al ver a estas adolescentes felinas saltar de un lado a otro... como si fuera un gran paraíso de diversiones y juegos...?

mientras la aspiradora se atora con un papel arrugado bajo mi escritorio, me inclino puteando... en el cajón de más abajo, entre cachivaches y cables asoma polvorienta un agenda pequeña, vieja... en su tapa un adhesivo por la campaña de Rovira a la Fech... "Con unidad y Movilización... Venceremos..." dice. Tanto tiempo ha pasado...? la agenda aquella me lleva a ojearla nuevamente y miro las fechas que tenemos por estos días de Junio... hojas sueltas rayadas, pequeños planitos, códigos, nombres tachados... y tinta negra esparcida entre textos y direcciones...

Junio 15

Voy al pan con (tinta negra...) ...mi hermano Juan, hora 17:30 (5 1/2) + o - al regreso... (tinta negra...) ..endo a mi piso y le (tinta negra..) ...mira tienen una pinta de sapos, paso a dejar el pan a una vecina y los dos tipos llegan casi hasta mi puerta y se devuelven. llego a mi casa y el Pepe me dice "te buscan", entro y está (tinta negra...) ...tranquila, tierna, esperandome, conversamos, dice (tinta negra...) mañan vendrá hora 4 1/2 +o - con (tinta negra...) ese día se quedará a la once... (tinta negra...) ...egaron hora (tinta negra...) madrugada (tinta negra...) él (tinta negra...) on otros... (tinta negra...) hr... (tinta negra...) asesina... (tinta negra...) nada sé hasta el día 18.

(fuí la ultima vez que ví a Chichi con vida...)

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A recuperar la historia

publicado en www.porlalibre.org
por Carlos Saravia Jiménez

Recordar… tratar de viajar en este tiempo que nos sobrevive, que nos sobreviene y se nos amontonan las imágenes, los sonidos, las palabras, los vehículos extraños en la esquina. Los rumores de vecinos que dicen que han preguntado por ti… quién sabe quién.
Recordar… porqué para algunos recordar les suena como anticuado…? como si fuera moda. Demaciado romántico? como si fuera un estado emocional.
Recordar y revivir… algo así me sucedió hace un tiempo cuando recorriendo mi barrio, la Villa Portales, me encontré con un grupo de jóvenes, para mi jóvenes son veinteañeros ya. Con unos lienzos estaban ellos, jugando y pintando junto a niños y niñas de la Villa. Me detuve un momento, un rostro en ese lienzo me llamó la atención era Claudio, la piel se erizó, un estremecimiento recorrió como una brocha fría llena de momentos en que compartía con ese rostro hoy convertido en símbolo de lucha, un héroe popular de un sector de este Santiago. Me acerqué a ellos,les pregunté de qué se trataba la actividad, “…son las colonias del diablito”, me dijeron. Mas preguntas me nacieron con esa respuesta, inmediatamente las asocié con las colonias urbanas de los años 80’s. “...y ustedes conocieron al diablo?” pregunté, “sii pos, éramos amigos, era rodriguista y pelió contra los milicos en la dictadura, cuando murió tenia mi edad…”, “..ah, si? y que edad tienes?, pregunté… 18, me dijo, ese mismo día estaba de cumpleaños cuando lo metieron en un departamento y lo hicieron explotar con otros dos compañeros…”. El estremecimiento ahora me ahogaba, me hizo mirar ese fatal edificio numerado con el 10, que hacía una sombra enorme sobre estas pequeñas figuritas que hacían cambios junto a los otros mas pequeños, llevándoles historias de la lucha, intentando hacer conciencia social, mostrándoles videos, fotografías… haciéndoles dibujar en las veredas cómo ellos veían la Villa Portales y como les gustaría que fuera. Claudio estaba ahí sonriendo, lo podia ver como si estuviera tras los pliegues de la pañoleta, en esa figura pintada en negro y rojo con pintura espray, sobre un pedazo de sábana vieja, seguro también heredaron ese soporte, lo miré y lo ví como la última vez, dos días antes de su muerte cruzándome con él, bajo el puente que divide la Villa en dos sectores, me miró e hizo un gesto con los dedos de su mano derecha, con un gesto cerró un ojo y luego su índice lo cruzó sobre sus labios… yo le miré, sonreí levemente y guardé silencio.

Seguí mi camino, pensaba sobre el hecho de estar con alguien en algún momento de la vida creyéndonos invencibles, inmortales, con el que vestiste de audacia las noches de protesta y pintaste de rojo la opinión oficial,con quien te cubrio la espalda y uno la de él con una escopeta hechiza o una onda potente, en comentar la belleza de una compañera, en mirarnos cómplices cuando nos bajaba el informe y luego ver esos mismos rostros convertidos en símbolos, en héroes, siendo parte de mitos populares, de historias que se van tejiendo en el hablar de la gente, en la imaginación de los niños de esa época que nos reconocen aún como los que salíamos a agarrarnos con los milicos, a cortar Velásquez, a botar tendidos eléctricos, a pintar un mural, a organizar la villa en Juntas de Vecinos democráticas… A estar ahora en un lienzo, convertido en ejemplo de los niños de esos días que llevamos a pintar la Villa con sus dedos pequeños, con sus ojos vivos y frescos.

El sábado 2 de septiembre cerca de mi barrio, los compañeros de la Villa Francia harían un homenaje a Miguel, otro hermano rodriguista, se cumplirían 20 años de su muerte. Este 6 de septiembre la misma calle que defendió y lo mas probable, los mismos compañeros, mas viejos obviamente, que él resguardó, le cantarán, le pintarán una frase, una consigna, le llevarán un flor y una vela, se hará presente este sincretismo oculto que tenemos en las poblaciones históricamente luchadoras. Se mezclarán los cantos cristianos, ondeará la estola del cura obrero y la bandera roja y azul, se oirán rezos y "...hasta la victoria siempre!!".
Cuentan que en esa acción participaba la población entera, recuperar víveres para los días difíciles, las Milicias Rodriguistas contendrían las fuerzas represivas. Un grupo de “muchachos” se enfrentarían a ellos llevando seis balas en cada mano… la represión fué dura. Los “jotosos” orientaban a los pobladores por las vías de escape que ellos bien conocían, a “gachas” por los pasajes, las balas policiales silbaban y destellaban sobre las murallas… marcaban con fuego el suelo de tierra, Miguel quedó defendiendo… dicen que los pacos disparaban “dele, que dele, ratatá- ratatá-ratatá…”, que los mismos pacos se asombraban de este muchacho valiente, que los insultaba y a modo de desafío lanzaba la consigna ¡¡¡ Vivan las Juventudes Comunistas!!!.. ¡¡¡Viva el Frente Patriótico Manuel Rodriguez…!!! Las balas destrozaron el cuerpo de un joven de 18 años…

De verdad, cualquiera de nosotros podría haber estado en ese lienzo… Como Claudio Paredes, como Miguel Leal, como Alejandro Díaz, como Esther Cabrera, secuestrada desde el Block 1 de la Villa Portales y posteriormente asesinada junto a otros 11 rodriguistas en la llamada “Operación Albania”, como Manuel Valencia, solo algunos de los más jóvenes que conocí y compartí… Hoy y considerando el homenaje a Miguel… ahora y siempre somos y seremos todos ellos!!!

Santiago, Septiembre 6 de 2006.

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Carta a Mariana

Stgo. 15, Sept. 1998

Mariana...
La ultima vez que Jupiter se acercó a la tierra fué en 1987, que doloroso año, recuerdas...? Hoy 15 de septiembre de 1998, nuevamente Júpiter se acerca y miles de curiosos y cientos de astrónomos acercan sus pupilas y sus lentes a los cielos para saludarlo y festejarlo. En cambio, hoy mismo entre tu y yo nos alejamos por mas de esos 628 millones de kilómetros, ni siquiera un cable telefónico nos acerca a nuestros oídos... cuánto poder tiene la voluntad humana...? es increíble.
Anoche no dormí, escribía en la oscuridad la sensación al descubrirte, las escribí en mis sábanas gastadas, en el reflejo de la luna en un rincón de la pieza. Cada voltereta de mi cuerpo insomne era una página. Pienso que no te descubrí solo hoy, creo que vengo descubriéndote hace años, desde mi infancia, cuando unos zapatitos Calpani corrían a esconderse bajo el polvoriento membrillo del gallinero de mi tía Nana, para escapar de la sagrada hora de la leche de magnesia o cuando un par de años después, desde el mismo lugar descubrí a mis primas, desnudas bajo una rústica ducha de conservas, bañaban su cuerpo tierno, que se cubría de a poco de nuevos pliegues, nuevas montañas, nuevos prados. Pronto, cuando una de ellas me descubrió, a la rastra me llevó al campo de maíz y en la tierra húmeda y oscura me sumergió en su interior, su cuerpo a contraluz con un fondo de cabelleras rojizas se movía con el viento, como su cadera sobre mi cuerpo ingenuo. Que recuerdo tengo de ese momento...? el inconfundible olor a tierra húmeda.
Varios años mas tarde, escondidos con Víctor en un rincón de Putaendo, nos encontramos con el tibio viento de la cordillera, que nos elevaba las bufandas. Allí bajo la mirada de un cristo de palo en un cerro calvo recibimos la lluvia y con su caída se elevó el perfume de la tierra que iniciaba así, fecunda, diminutas vidas vegetales. Cuando Víctor ya era memoria, conocí la tecnología de la imagen, sin darme cuenta, mi sueño infante transformó una caja de cartón en 10 kilos de sensores eléctricos y magnéticos sensibles a la luz, recorrí este flaco país arando, sembrando y cosechando imágenes, en cada zona que mi ojo derecho incursionaba, descubría manos callosas, uñas que se apropiaban pedazos de tierra, llevándolas a casa, melenas con olor a humo, ojos brillantes, pómulos rojizos. Observé cómo distintos arados penetraban la tierra para insertar en ella una semilla y cual perfume amoroso, ella, digna fémina, sonreía con un brote verde y una florcita amarilla.
Quizás, Mariana, eres una cigarra que esperó 15 años bajo la tierra o quizás soy yo el sol, el calor, tú la tierra y entre los dos la condensación que crea la lluvia por lo tanto, tu perfume emerge desde tu piel, tus poros, tus cabellos y se impregna a mi notoria nariz, ahogándome las escasas neuronas vírgenes que mantengo. O quizás tu eres en verdad un planeta que según su orbita se acerca y se aleja del sol. Sin embargo, para ser planeta tienes una poderosa voluntad humana.
Te quiere un deshidratado e híbrido grano de maíz
Carlos

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Encuentro con Fê...

Hola Carlos,

Si hermano, es cierto, es increíble como el destino lleva a crear una cadena enorme con eslabones de alguna aleación de metales desconocidos (o quizás sean piedras en bruto en vías de ser llevadas a un trapiche y los crisoles candentes...), que se unen, se fusionan, forman una relación de amistad, historias de amor y fraternidad profunda. Tan profunda como la foresta original, tan profunda como nuestra historia original, no la regional, en la que cada cual seguía según sus límites establecidos con anterioridad a esta convocatoria de elegidos (esa propaganda patriótica-nacionalchouvinista que intentaban meternos), establecida por historiadores mas conocidos por usted que por mí, conocidos por usted gracias al poder del estudio (que ganas haber tenido mas tiempo para aprovechar mas de esa gran vertiente) y por otro lado la inquietud, diría por mi parte -no por leerles o descubrirles en libros, si no que en paredes, así como pinturas rupestres descubiertas por un explorador- mas bien curiosidad, por saber como funcionamos como sociedad, como clase, como hijos de una historia que era común. Conocimiento obtenido gracias a esos trazos de pintura rebelde y audaz, a los libros, gracias a las personas que uno va conociendo en la medida que las fronteras políticas sucumben ante nuestro nuevo conocimiento de la historia. Serán esas cualidades, estudio, vivencia e inquietud, lo que distingue a los elegidos...?
Hace un tiempo pensaba que eramos, algunos, quizás nosotros, especies en vías de extinción. Después de pasado el tiempo, de nuevas experiencias personales, de nuevos sentimientos, de distintos días en compartir desayunos o unas copas de vino tinto, la manera de concebir la historia y la lucha de clases, en fin la visión de mundo y luego las líneas escritas en un correo electrónico, voy reafirmando tal teoría. Anexados por el modelo como seres especiales- incluso víctimas, para darnos una categoría mas humana- nos encontramos a años de habernos conocido, sincerándonos virtualmente, por medio de un blog o un sitio en común. Recuerdas esa vez de música y baile en Valparaíso, yo como productor de uno de los primeros grupos afro-brasileros de Chile, incursionando en la recatada y estatutaria sociedad chilena?. La amistad naciente con mi hermano Juan, y luego la de Pepe, y la de Violeta, la de Chela y luego Toninho, y Maca, y Karina y Felipe y Aziz y la profesora Vera y Marcia y Marco...y tantos mas...que cadena de fraternidad. Como tu dices no fuimos dos personas encontrándose en un centro comercial, fuimos parte de un acto convocado previamente, biológica y sociológicamente, yo recién comenzaba a descubrir los Quilombos, a cierta distancia veía la silueta del reino de los palmares, se repetía el nombre de Paulo Freire, surgían los héroes como Zumbi y Lautaro, pareciendo ser un solo cuerpo. En ese tiempo se educaron como nosotros?, llevaban un héroe de otro tiempo cargándolos con inquietudes libertarias?. Eran, acaso ellos, también seres especiales?
De ahí seguimos hermano Fê…

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Caminando bajo la lluvia…luego la saudade.

Vengo llegando del centro, recorrí para variar, una cuantas cuadras del barrio Brasil, de un lado a otro, esquivé la lluvia todo el día… pero ahora llegando a casa, las últimas cuadras de Matucana hasta Velásquez, por Portales el aguacero se largó. Mojó mi andar a ritmo de galope. Por suerte el frío que me acompañó durante la tarde se fue dejándome expuesto a las miles de gotitas y gototas que llenaron mi rostro flaco, aprontándose al vigésimo plato de arroz con huevo frito que llevo en este mes y la oscuridad de mi casa, privada de energía eléctrica. Sin duda para quienes me leen, que no son muchos, pero de altísima calidad humana, de a poco van entendiendo esta forma de contar, mía. Rústica asociación de ideas. Donde las caminatas permanentes y obligadas para no quedarse sumido en el desespero, trae consigo la posibilidad de hablarse a uno mismo o de acompañarse. “Ahí va el loco…” dirán los que no tiene nada que decirse, o los que no saben siquiera que pueden cómodamente hablar consigo mismo (no tienen idea de los diálogos que se pierden). Pensaba, mientras sentía el agüita recorrer por mi “cogote”, donde podría ubicarme para capear la noche si no tuviera casa donde llegar. Extrañé los amigos que duermen en Huérfanos con Chacabuco, la señora de la radio a pilas y tangos que se envuelve en nailon, y que responde con una “sarta de chuchadas” a quién, (no sé como) sorprende detenido mirando ese bulto gris que transpira, una suerte de bolsa amniótica urbana, de calle, de necesidad y necedad económica, de necedad libertaria podría decirse en algunos casos. Pero ellos no estaban, me devolví por Agustinas, había visto un alerito posible, que serviría de resguardo, de caleta, de cobijo. Y ahí estaban agrupados, unos con otros como avecitas en una rama llena de follaje ocultándolos de las miradas transeúntes, pero fijas en las planillas de estadísticas y en las listas de colaciones y tacitas de leche de los samaritanos organizados, ganándose el cielo. Ahí como cuerpos cubiertos a la espera de la orden del juez para el levantamiento del cadáver. Pero que juez los llevó a ese sitio…? Que accidente…? Que asesinato…? Que muerte natural en la vía pública…? Y no eran cuerpos muertos, cada cual se abrigaba del otro a un metro y medio (se respeta bajo toda condición el espacio del otro). Ahí estaban los que doblan cada mañana su box-spring de envase de electrodoméstico, su cobertor de tres por tres de nailon comprado por manga, de calefactores naturales de dudoso linaje, un tal “Boby”, un tal “Choco”, una tal “Claudia” la que se duerme en media calle, dueña de toda la manzana, y que los vendedores de tecito y cafecito con huevo duro, frente a la posta 3 pelean su propiedad. Antes que la señora aquella, descubriera que algún “chuchesumadre” estaba mirándoles dormir, reinicié mi camino a casa, ya había deshecho cinco cuadras solo para saciar mi libre curiosidad y me respondí al cabo de un rato que sin duda encontraría siempre un refugio, cada vida enseña donde guarecerse, ellos lo hacen en el alerito del Liceo “Miguel de Cervantes”.
En casa, el gruñido de la Chepa, mi vieja gata, me condecora con su temporal estado lúgubre, me condecora con un recibimiento de presencias que esperan mi llegada, la soledad se siente. Se siente sobre todo cuando pasábamos noches enteras llenas de ritmos y colores, conversas eternas al lado de un café café. Al lado de los estudios de historia y filosofía. De los desayunos mirando la cordillera. De cómo entender las peticiones de la Chepa, que llegaba la extremo de gesticular a mi amigo Toninho diciéndole. “…oye flaco, en este tarro amarillo, este, este que estoy dando vueltas, está la comida que debes darme, ok?”. Cuántos refugios logramos obtener para nosotros y los nuestros, de esos que se llenan de luz cuando sonreímos y de tristeza cuando alguno de ellos falta o se marcha. Hoy con esa lluvia que intenté esquivar y que me atrapó ya entrada la noche,un comentario en mi blog de Toninho secó cada pedazo de mi persona húmeda y fatigada,al leerlo me dio el calor que hacía mucho no sentía, la sensibilidad que llegó un día con furiosa lluvia también, vaya coincidencia. Otra presencia que traía un sol propio del cual aprendí a conocer su sombra, una existencia que sufría por no encontrar sol en el cielo de este nuevo país que lo recibía. La historia nuestra se mixtura, sin imaginar nunca que desde el nordeste brasilero llegaba la sabiduría, el sacrificio y la vida dura hecha persona, hecha lectura de libros enormes, de nuevas músicas y nuevos cantores, de cigarrillos a media noche, de inquietudes por saber, de aprender el último poema de Víctor Jara.
A esta hora escucho la lluvia fuerte y obviamente fría. Yo me sumerjo en el calor de una taza de “sopa para uno” y la “saudade” de haber compartido mi refugio con gente que nunca se irá del todo.
Un abrazo hermano…

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para Paula, para Salvador

Paula...
Hoy recorrí varias productoras y caminé un montón de calles de Santiago, repartía mi curriculum con la esperanza de lograr un trabajo como camarógrafo autodidacta. Mas tarde me refugié en el “Cronopios”, frente a la Plaza Brasil. Me mantuve cierto tiempo disfrutando de un cafe cortado de aquellos que adopté hace unos cuantos años atrás, en los inicios de los 90´s. La tarde comenzaba a refrescar a pesar del sofocante calor del medio día, tu sabes que ese fenómeno pareciera que sucede solo en esta capital de humo y bocinazos que busca desesperadamente convertirse en ciudad moderna y de primer mundo. La luz natural de afuera comenzaba a tomar el rol de la “noche americana”, según los entendidos de Hollywood, como si solo ellos tuvieran ese nostalgico momento del atardecer. Los arboles se rebelaban con sus cabelleras, desordenandose con un extraño viento sur. Me sentía casi recostado en la vidriera de un viejo almacén... esperando el momento de leer la “Punto Final”. No podía dejar de pensar en tí..., de pensar en mi madre, en otro tiempo... de pensar en mis hermanos menores y gemelos...

La cubierta rojinegra que me tentó a llevarlo conmigo, hizo tambien vestir mi humilde pluma y sensibilisar mi “Fortezana” coraza y existencia; me extendía en el tiempo y las letras de tu compañero. El sentimiento profundo y honesto de un hombre simple, de quién se orgullece en demostrar en su testimonio, y para todos nosotros, sus preocupaciones inmediatas por sus seres queridos. Quién ve, mas allá de los apagalllamas de las armas y los laser, los rostros confundidos de sus suegros, ver tu inquietud frente al retraso de tu compañero, las sonrisas de los hijos, el temor y la incertidumbre de su madre en la necesaria distancia conspirativa; el desvanecimiento de un nombre falzo; las imagenes de los amigos, la busqueda de comprensión y las disculpas por mostrarse como otro. No existe mayor gesto de amor que pensar, por sobre todo aquello terrible, en los seres queridos, incluso por sobre la integridad propia en un momento como esos. Recuerdo mi par de detenciones, mientras me arrastraban a la siniestra micro verde, “...ojalá mi mamá no se enoje de nuevo conmigo”, como que los puntapies y la paliza dolían menos.

No puedo negarlo, y tu sabes bien querida amiga, pués compartiste en cierto sentido algo de mi historia, que al momento de leer las palabras de Salvador, imaginaba el rostro de mi padre bajo la capucha negra al momento de su detención, ¿habrá cerrado los ojos para no ver la oscura sensacion de ser presa en las garras del fascismo...?. Creo que de igual manera pasaron por su frente las caras de mis hermanos de 4 años, mi rostro de 9 y la angustia de mi madre al notar que no llegaba a la hora acordada.
En otros “testimonios” no creo haber leido o escuchado sentimientos hacia la familia en los precisos momentos de la captura, casi siempre manifiestan para los demás y para la militancia en especial, su valiente y heroica actitud de revolucionario, ese sacrificio bíblico, casi rosando aquellos pasajes épicos de la historia cristiana. Y como si fuera gesto de debilidad no reconocen que por sobre eso se es hombre o mujer militante de sentimientos y emociones, de cariño y de humildad. ¿Porque todos aspiran a ser héroes-mártires de la lucha...?. Salvador nos ha dado una enorme lección, sobretodo a muchos que esperaban, anciosos de mostrar mártires en este nuevo escenario. Salvador se ha mostrado no como un revolucionario que huele a pólvora y fuego. He visto en sus letras francas, el humanismo y la sencillez de los siempre revolucionarios, a pesar de lo que para otros son muestras de debilidad o flaqueza, pensar en la familia amada, en los amigos que te llamaban con un nombre que de ese día en adelante solo existirá en las fojas judiciales, en la emoción y la lágrima que rodó por su mejilla, esa primera noche detenido, en reconocerte como mujer valiente y de armas tomar cuando de tus derechos y las de otros, estoy seguro, se trata.
La fechas para mi suenan fuertes, un lunes 29 de noviembre de 1982 fallecía mi padre, abandonado por su partido en una cama del Hospital Psiquiatrico, de Avda. La Paz. 22 años después y 24 horas antes de la detención de Salvador, en cadena nacional el Presidente de la República informaba, leyendo un telepronter reflejado en sus gafas de cristales al aire, las conclusiones del Informe Valech, sobre la cantidad de víctimas de tortura y prisión política, cuando, con anterioridad de meses al cierre, ya tenían contemplada la cantidad oficial de personas afectadas, ¿habrá sido el aporte de las FF.AA con algunas de sus listas de detenidos, a cambio de silenciar los nombres de los torturadores por 50 años más?, cuando, ya estudiados los casos establecían la fecha exacta de publicación de las víctimas, en los mismos días cuando se daba la orden de captura internacional extendida por tribunales chilenos, en contra de Salvador. Cuándo como cómplice mediatico de la cadena nacional, nos bombardían con una enormidad de tandas comerciales llamando a colaborar con la Teletón. En unos días partirían las 36 horas de amor y solidaridad, invadiendo a la sociedad chilena de sensibilidad artificial escrita en guiones y pautas de televisión. Los hechos tan cercanos y dolorosos para nosotros se olvidarían para muchos. Todo eso estratégica y comunicacionalmente coordinado. 28 años despúes mi padre era reconocido oficialmente como preso político y víctima de tortura por la Comisión Valech, no así por el Partido Comunista, pero, como víctima fallecida perdía cualquier tipo de beneficio extendible como mínimo a su viuda.
La fechas a veces se quedan con nosotros, en otras ocasiones los números se olvidan. Pero hay un abrazo y una emotiva despedida que me marcó para siempre, fue cuando, después de una jornada, te sumergerías en un gesto de amor y compromiso por tu compañero,y en la esquina de Avda. Salvador con Bilbao nos dijimos hasta la vista, tu subías a un micro, yo me quedaba en la acera con la esperanza de volverte a ver...
Désde este Santiago híbrido te digo, acá hay otro y estoy viviendo...
Fraternalmente Carlos

23 de Diciembre de 2004.-

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